Die Lawine

Sie braust herab vom Bergeshang,
Sie stürzt, sie wächst in ihrem Falle
Und vom gewalt'gen Wirbelgang
Erdröhnt des Tales weite Halle.
Pfeilschnell rollt sie auf ihrer Bahn,
Da wird kein Ross so schnell dich tragen,
Sie springt heran, sie fasst dich an
Und wird dich zürnend niederschlagen.

Welch ein Orkan, der fröhlich-wild
Durchtobt des Tales lange Gassen!
Ha, welch ein Sturz, der das Gefild
Begräbt in eis‘gen Riesenmassen!
Auf, die ihr's könnt noch, flüchtet schnell!
Schon naht mit raschem Siegestritte
Der kalte, schreckliche Gesell
Und steht als Tod in eurer Mitte.

Da wird es still, die Alpe schweigt,
Verklungen sind die Donnerlieder
Und auf das Tal des Schreckens neigt
Des Himmels Ruhe sanft sich nieder.
Vom hohen Kloster aber gellt
Das Glöckchen und die Priester singen;
„Ob deine Hand erbaut, zerschellt . . .
Herr, sei gelobt in allen Dingen!"